domingo, 27 de mayo de 2012

Mare nostrum est

…“y cayeron los templos…”
Carlos Fuentes

Me pierdo, mas se que tú en algún lugar estás ¡Oh! ¡Querida mía! Extraño mucho tocar tu cabello radiante y de negro azabache, tus ojos, tu cara hermosa y perfecta, tu piel del dorado más exótico y claro que haya visto, tu piel canela.

                Hoy no me alcanza el aliento para poder hacerte llegar este mensaje de amor, y poder decirte que te amo, que eres lo más importante para mí, que me muero si tú no estás. Ya hace tiempo que no hablamos como antes, que no  nos entregamos a la pasión no correspondida de un instante que se vuelve eternidad, que nos abraza, nos hace uno solo.

                Amor mío, tu bien sabes que por ti dejaría mis más locos y ardientes deseos, por ti daría la vida entera y me dedicaría a amarte y servirte; pero se ha cruzado un tercero, y con sus destellos malévolos, nos convierte en una simple brisa los recuerdos más sagrados y profundos. ¡Maldita la hora en que llegó ese bastardo y nos separó con su sola presencia! Yo aún siento tus latidos junto a mi pecho, sobre mi lecho, bajo el cielo, y todo lo que he intentado hacer para recuperarte se esfuma y me deja… y nos deja.

                ¡Oh destino! ¿Por qué este pesar tan grande? ¿Por qué cuando pareciera que el mar era nuestro de pronto nos lo arrebatas? Amor, querida, mi pequeña princesa, juntos vivimos momentos inmensos, un día tu junto a mí, yo junto a ti; cubriéndonos del frío que nos calaba los huesos, saboreando en nuestros labios los placeres y delirios que nos protegían cual barrera impenetrable de amor puro.

                De pronto un día cambió todo… tu dulce aroma me enloquece, lo sigo sintiendo tan cerca aunque tu estés tan lejos; amada mía, sumerjámonos de nuevo en las tibias aguas del romance y del conocimiento de lo incierto, en las horas interminables contemplándonos el alma, tocándonos los más puros sentimientos. Todo acabó, te veo en una estrella y repito tu nombre mientras te añoro más y más, y esa estrella da un destello cegador y te veo, nos elevamos, y nos dejamos ir… el templo construido al orgullo se resquebraja ¡Estúpido y despiadado orgullo! Sé que me mantienes en pie, pero hoy el daño que me provocas es mayor.

                ¡Amor, mi amor, espera, no partas aún! Vuelve a mí que necesito un último beso tuyo, necesito tocar tu piel por última vez; y te veo regresar al firmamento, mientras ocupas un lugar en mi corazón, en mi Cosmos; mientras me calmas con tu radiante luz, mientras el mar por fin ha de ser nuestro.

miércoles, 23 de mayo de 2012

Carta sin remitente

"Las cosas invisibles necesitan encarnarse, las ideas caen a la tierra como palomas muertas."
  Julio Cortázar

La lechuza blanca, la nueva vereda en una calle dividida en dos. Animal pálido cargado de libros. En una sola carta logró propinar algunos de los problemas que ya venían en libros. Los suyos que, muy anteriormente, llegasen frente a mí, como una caída de asteroides en una noche insabida, incierta hasta el punto de no tener un fin o inicio. Lo nuevo nunca fue lejano de lo viejo; sin embargo, los caminos están cerrados.
Lo había ya trazado en una página. Todo apuntó a un Que tal López. Hubiese sido lo mismo un Pérez, Ramírez o cualquier otro apellido monótono y reconocido. Me había recitado palabras de ave, de lechuza a palomas. Me trastornaron; de vuelta al vuelo.

Jal P. V. 

viernes, 18 de mayo de 2012

Atardecer

Voy con las manos sucias, negras de grafito, la mochila llena. Voy pasando bajo los árboles del jardín, salgo de la atmósfera de lentitud y longevidad que se respira en el taller, y estoy en la calle. Es una gran línea recta que se extiende y sube recta entre los campos sin maíz, sube y da al callejón de mi casa. Una calle medio nueva que aún no encuentra bien su lugar en este viejo paraje.

Es el cuento de siempre, excepto por las nubes caprichosas que saludan a esta tarde... las nubes y algo más. No sólo están las puntiagudas líneas de los magueyes por allí, sino que por el campo se mueve una sombra larga. Me detengo un momento a mirar, y es un joven, una silueta sin nombre que desaparece al fundirse con la de un árbol. Me intriga, me inquieta esa duda que crea la luz de la tarde en mis ojos cuando intento reconocer -o más bien conocer- ese rostro.

Aún no salgo de mi asombro, cuando de repente veo salir, a lo lejos, de entre las matas de yerba seca, otra silueta que se dirige lentamente hacia el árbol. Ella. Ambos suben al árbol, y sus sombras se alargan cada vez más, suben por las paredes de concreto de las casas, trepan, azules manchas, hasta perderse en el cielo, y con ellas la noche sube al aire.

Entonces cierro los ojos y me voy.

Larrón

Lágrimas de hielo

Está lloviendo otra vez,
estas pegado al dintel de la ventana
y en ella miras tu reflejo
en busca de un  buen consejo.

Sabes que tienes que irte 
que estará bien, 
tendras que despedirte
aunque te arda la piel..

Y aunque son dias de verano,
no existe en tu mirada un consuelo
 tus ojos viven el invierno
sólo hay lágrimas de hielo.

Esas lágrimas que no se desahacen al caer
que sólo nacen cuando el amor desaparece
cuando el alma deja de ser,
cuando nublado,  anochece.

Qusiera decirte no llores más
pero llorar es necesario,
para encontrar tu paz,
para que la vida no sea un calvario.

Un dia habla con la luna
de tus lágrimas de hielo 
ella, como ninguna,
te recogerá del suelo.

Ya no te dolera la despedida
sentiras que su brillo te acompaña,
ella sanará la herida
y vivir para ti será un hazaña..

Comprenderás que la vida
aun en la soledad,
es una tierra anhelada
cuando posees libertad.
Inspirado en la cación:
The Crying Game
Boy Geoge, 1992

Catherine Linton










jueves, 17 de mayo de 2012

Prólogo

Ama a todo lo que tengas a tu alrededor, pues te has de sorprender de lo ilógico e inverosímil que llegan a ser muchas cosas.
 
    La existencia no depende de nada más allá de la vida, ni tampoco de la vida misma, pues todo forma parte de concepciones intangibles, que un día gozosos de felicidad hemos de conquistar.
 
    No hay nada sobrenatural, todo pertenece a un ciclo muy complejo de armonías, acordes y procesos biológicos que nos separan de lo humano y lo animal; para quedar indefinidos después entre lo humano y lo divino, y así tal vez los seres humanos somos divinos, pero a fin de cuentas nada es cierto. ¿A caso eso quiere decir que la verdad y la realidad no existen?¿Somos parte del pensamiento de alguien más?

    Sorpréndete, porque los sentidos te han de engañar, y te han de llevar de la mano a un Universo que no es real, que no es ficticio; pero que eso no quiere decir que no esté sucediendo en este preciso instante.

Matius



Usted es poesía.

Usted no es una forma ni un color, mucho menos una línea punteada, de eso estoy segura porque usted mismo me lo ha contado. Sí acuérdese, ese día que llegó a mi vida; mejor, ese día que cambió mi vida, ese día que estaba sentada escuchando ese concierto del caer de las hojas y usted llegó con el viento y se sentó sin permiso en mis ojos, (sé que no le gustan las formalidades) Ahí en mis ojos usted sacándome de mí, yo entrando en esa parte donde duermen las palabras, el silencio, usted me enseñó esa palabra. Usted también me enseñó a esperar; el pararme a mirar para poder ver, y con la paciencia pegada a mi cuerpo tomar todo el tiempo necesario que exige la ausencia para desaprender esa velocidad untada de cemento.
Nunca me ha dicho su edad, pero algunos dicen que no tiene tiempo, porque el tiempo se quedó corto para medirlo, para habitarlo. Sé que tiene sangre, porque la he visto derramada en los cuellos de quienes mueren por usted, por usted entero, entero como la luna que guarda enredado en sus pestañas. Alguna vez usted me dijo: —Acompáñame para que nos perdamos en el bosque de los encuentros— yo tenía mucho miedo, no lo conocía y me asustaba que fuera tan amable, pero algo me decía que fuera y fuimos y sí, nos perdimos y yo no me volví a encontrar; y yo no sabía, y yo no decía, y usted a mi lado, y yo buscándome, y usted y yo saliendo del bosque sin salir, y las risas y las tristezas, y Cortázar, y es que me gustas, y es que me enamoras, y es que me gustas más, y adentro y afuera y el bosque, y nosotros. Por eso ya sé lo que es, usted me hace.  Usted es… 
 Malintzin.

Monotonía

Comienza de nuevo la rutina de los dias que se convertiran en años desde la ultima vez que te vi. Levantarme, dejar que el agua caliente recorra mi piel desnuda para intentar sentirme mejor, escoger cualquier vestigio de mi armario y bajar a tomar un café.
Todo se repite cada día mas pesadamente, incluso mis pensamientos siguen siendo los mismos... el tiempo dejo de ser tiempo, sé que hay dias porque amanece y oscurece pero dejo de importarme ya cuanto haya pasado.
Tengo que darme animos para respirar porque me falta el aire, porque ya ni siquiera la atmósfera me hace bien La sangre se heló en mis venas y de un momento a otro mi corazon dejará de latir. Me estoy convirtiendo en poco menos que nada a pesar de que se que lo tengo todo, pero hay un problema deje de tenerte a ti. Desde es instante, todo pesa, todo quema, todo duele, todo es nada....

Monotonía insultante que se ha llevado mis versos 
que ha borrado tus besos 
que se ha robado mi paz.
Me arrancó tu presencia
la fuerza de mi existencia
que no volverá jamás

Catherine Lintom 
 
 

miércoles, 16 de mayo de 2012

95 años de Juan Rulfo, sigues vivo Maestro

Ayer se nos acaba de ir uno de los más grandes exponentes de la Literatura Mexicana; pero hoy se celebra el Natalicio de otro de los grandes la Literatura Mexicana y predecesor del anterior, estoy hablando de ni más ni menos que del maestro Juan Nepomuceno Carlos Pérez Rulfo Vizcaíno. La comunidad Internacional se pone de pie para dar sincero reconocimiento y agradecimiento a este gran hombre, que, con solo dos obras ha alcanzado el mérito universal, y ha trascendido en la mente y corazones de aquellos que lo admiramos y recordamos con gratitud. Maestro, estarás presente en los corazones de los mexicanos y de la humanidad entera; ahora todos somos parte de "Pedro Páramo", y al igual que Juan Preciado, vamos en busca de algo muy importante, mientras alrededor nuestro giran rumores de voces pasadas; poco a poco nos internamos en el "Llano en llamas" para observar a través de los ojos del Maestro Rulfo, los paisajes, las personas y las tradiciones que han quedado plasmadas en toda su obra. 

      "Tu que llevas las orejas de fuera, fíjate a ver sino oyes ladrar los perros...[...]"

      "Es que somos muy pobres...[...]

       "Esta es la tierra que nos han dado...[...]

        "Vine a Comala porque aquí me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo...[...]"


¡Gran homenaje a ti maestro! ¡Sigues vivo en nuestros corazones! ¡Muchas felicidades Juan Rulfo!

Juan Rulfo 1917-1986
                                    
                      


martes, 15 de mayo de 2012

Muerte de Carlos Fuentes sacude a la patria de la ñ: Conaculta

15 de Mayo, 2012

A través de un comunicado de prensa, el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (Conaculta), externó su pesar por la muerte de Carlos Fuentes, a quien despidió con un "Adiós, Maestro".

Apenas ayer, la Universidad de las Islas Baleares de España concedió un Doctorado Honoris Causa, gracias a su obra literaria, al escritor Carlos Fuente, recuerda el Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (Conaculta), al tiempo que lamenta su fallecimiento ocurrido esta tarde.

A través de un comunicado de prensa, y sin detallar la causa del deceso, la dependencia recordó que el autor de "Cambio de piel" fue merecedor de múltiples honores entre los que se encuentran el Premio Cervantes, otorgado sólo a tres mexicanos más (Octavio Paz, Sergio Pitol y José Emilio Pacheco) y el Premio Príncipe de Asturias.

El documento cita que la titular de Conaculta, Consuelo Saízar expresó, a través de su cuenta Twitter, sus condolencias al declarar: "Carlos Fuentes ha muerto en su México. Su ausencia sacude a la patria de la ñ. Gracias por sus letras y su pensamiento. ¡Adiós Maestro!"

Entre los numerosos premios que recibió se encuentran el Internacional Alfonso Reyes, 1979; Rómulo Gallegos, 1977; Premio Cervantes, en 1987; el Príncipe de Asturias en 1994. En 2009 le fue otorgada la Gran Cruz de la Orden de Isabel la Católica. Fue nombrado miembro honorario de la Academia Mexicana de la Lengua en agosto de 2001. Además obtuvo el Premio Nacional de Ciencias y Artes, 2009. En 2011 obtuvo el Premio Fomentour de las Letras en reconocimiento a toda su obra; y en octubre del año pasado recibió el doctorado Honoris Causa por parte de la Universidad Michel de Montaigne Burdeos 3.

Maestro Carlos Fuentes 1928-2012


lunes, 14 de mayo de 2012

Instructivo de vida.


Ahora cada individuo saca sus respectivos reglamentos del día. Incluso autoescoge por el miedo a lo ajeno; lo que jamás será nuestro; lo apreciablemente prohibido. Hemos colocado cuidadosamente los pasos necesarios para nuestras vidas. Alzamos la mano de mayor uso, la colocamos frente a un cajón; sacamos los papeles más largos, estrechos; copias en millares, asegurándonos que sean exactamente iguales. Sin fallo alguno. Tomamos el lápiz mental, se suelta la mano del im-pensamiento crédulo, y vamos trazando las líneas y números perfectamente  estructurados.  Los instructivos más firmes, fortificados contra las incertidumbres.
            ¿Qué pasa después de que ya no se tiene que contabilizar?, ¿después convertirse en enunciados numéricos? Aún podemos fallar las cuentas. El jamás no es tarde, siempre llega más temprano; interponiéndolo brusca y ferozmente en nuestro bios. El ahora puede que sea muy tardío, cuando se le antepone una barrera invisible, pero siempre suntuosa. Nos interrumpimos con el tiempo; desdeñamos las listas extensas de una vida que nunca quisimos.
            ¿Qué pasa cuando se retira el reloj de mano?, se satura y empequeñece el cuerpo  ante nuestras infatigables ganas, por volver todo un número más que tiene que recorrer  las manecillas en su rutina diaria. Nos convertimos en nuestras vitrinas vacías, señalando las ausencias, los fallecimientos, los nacimientos; dejándolo todo a un par de fechas, teniendo miedo de alojar cosas al baúl de los recuerdos. Tememos a los posteriores recuerdos fallidos. Nos anuda el cuello frente a frente. Tomamos la preferencia de colocar suavemente días y horas en un esquema impensado.

            ¿Qué pasa cuando se olvida el tiempo? ¿Cuándo supimos lo que era no ser nada? ¿Siempre o nunca? ¿Hasta cuándo nos atreveremos a tirar los instructivos de vida a la basura? 


Jal P.V.  

miércoles, 9 de mayo de 2012

Voces pasadas

Rayos y truenos resuenan en la lejanía. Te dispones
a maquillarte y a ponerte hermosa. Todos admiran
tu belleza, y todas la envidian; es un simbolismo
místico, es un conjuro solitario con luces y llamaradas
tenues.

Te admiro el cabello que te escurre como dos
lenguas de fuego por encima de los mares tempestuosos
y salvajes. Tu mirada, ¡Oh! Dulce mirada, tan
profunda; repleta de vida, porque vida es lo que
proporciona a todo aquel que mira fija y calladamente.

Vida envenenada, agua corrosiva, dañina pero
cristalina y pura. Son palabras sueltas a los cuatro
vientos; murmullos complejos de rara tesitura.
Son voces olvidadas, calladas, ocultas en lo más
recóndito de tus pensamientos.

Consultas la hora y te das cuenta que es tiempo
de partir. Apresúrate mujer, que el tiempo vuela.
Solo faltas tu; toda vestida de blanco, postrada
en el altar en el que un día te juré amor...

Matius

jueves, 3 de mayo de 2012

Tres meses, bienvenido seas Mayo

Un agradecimiento a todos los que vienen a dar una ojeada a nuestro pequeño espacio. Esperamos seguir compartiendo por mucho tiempo más nuestros más profundos pensamientos y locuras.

¡Un saludo a todos!¡Gracias a todos! ¡Muchas gracias!

Jardín de Hormigas

miércoles, 2 de mayo de 2012

Tiempo pasmado.


Agonizante, el día, raspando el cristal de la ventana, el desliz invisible de la sangre sobre la piel erizada en una sorpresa de tensión, la voz eléctrica y mecánica del aparato inmóvil sobre la mesa del cuarto, luego un tiempo detenido, el viento suspendido en la atmósfera de la tarde y unas pupilas contraídas por la luz.
Una llamada anónima a las siete, una llamada completamente vacía.
Larrón

martes, 1 de mayo de 2012

Ellas soñaban.


Anoche desperté, me desperté
Era media noche, estaba a oscuras
No había dormido más de dos horas
Algo me incomodaba bastante
No era mi cama, pero me levanté
Se oía música, notas volando
Se podían ver, se podían tocar
Y pronto descubrí que no era yo
La que soñaba, yo no soñaba
Eran ellas, las que volaban
Las notas soñaban, ellas soñaban
Soñaban conmigo, tal vez conmigo
La melodía sonaba, pero no soñaba
Las notas soñaban, sólo ellas lo hacían...
Mientras volaban, rebotaban
Rebotaban y volaban sonrientes
Disfrutaban sonar sin detenerse
Soñaban con hacerse escuchar
Pero sólo eran oídas, no escuchadas
Soñaban con ser escuchadas
Y no sólo un reflejo de la ignorancia
La notas soñaban, ella soñaban
Que no eran un reflejo superficial
Sino una puerta a la verdad
Ellas soñaban, sólo las notas...
Nosotros ya no soñamos, no soñamos.
~Nath

El baúl de los recuerdos

Los grandes de la Literatura Mexicana

Ignacio Manuel Altamirano
Juan José Arreola
Juan Rulfo y Juan José Arreola
Carlos Fuentes
José Emilio Pacheco
Juan Rulfo
Juan José Arreola y Juan Rulfo
Carlos Fuentes
José Emilio Pacheco